Road Rage - I

Tenho raiva daquelas gajas meio velhas, meio gordas, meio carecas, meio assustadas, que se sentam ao volante dos Fiat Unos que herdaram do marido ou do tio que morreu. Avançam estrada fora, confiando que a probabilidade de chegarem ao destino previsto é maior que a probabilidade de chegarem antes disso à morgue.
Pelo caminho, lá temos de as aturar no meio da auto-estrada, a 80 à hora, ou a 50 à hora se fôr estrada nacional. Piscas foi coisa que o corno do marido que as sustenta nunca lhes explicou para que serve e o instrutor a quem chuparam para as levar a exame se esqueceu de falar.
Uma coisa lhes admiro: a capacidade de conduzirem com os queixos em cima do volante, braços colados ao vasto tronco e as indubitavelmente enormes mamas enfiadas no guiador. Ou seja toda uma pose especializada, uma ligação perfeita entre máquina e gaja.